Atualmente, quando observas tudo o que está acontecendo, semelha que uma metralhadora letal fere-nos os ouvidos, com detonações atordoantes que nos abrem o peito. Afigura que os abutres doutros tempos estão aguardando o momento idóneo para quebrar-nos a jugular e cortar-nos as asas.
As janelas exibem máscaras, lemas intermináveis inundam os cartazes que lideram as marchas contra a humilhação.
Depois de uns meses de funcionamento, pode-se dizer que o Álvaro Cunqueiro superou todas as expectativas do desastre.
Isto não é um artigo, só é uma pequena reflexão
Não é habitual escuta-lo falar no seu gallego, só naquelas contadas ocasiões nas que ele considera que é imprescindível.
O que aconteceu o domingo passado nas eleições municipais é inconcebível, não lhe encontro explicação, ignoro qual foi a causa que originou este desastre.
Fazer sofrer aos que consideram inferiores, semelha uma práctica tao estendida no mundo e no tempo que isto dá mostras dum carcinoma difícil, impossível de extirpar.
Resulta obvio que vivemos numa cidade diferente. Uma dessas urbes que não escatimam em luzinhas de cores para receber aos visitantes e, se é preciso, acochar aos pobres dos objetivos indiscretos, não vaia ser que se estropeie a luz da imagem perfeita.
Na segunda, o 29 de setembro assisti como público ao pleno do concelho de Vigo. Esse dia, o BNG presentava uma moção, na que instava a acatar a sentença que foi emitida o passado 4 de setembro pelo julgado nº 2 de Vigo, que obriga ao concelho a derrubar a chamada “ Cruz dos Caídos” do Castro.
Hoje estou um bocadinho mais feliz, e a razão é a boa nova da que se estão a fazer eco os Meios de comunicação. Rajoy decidiu retirar a reforma da lei do aborto. Este facto supõe um pequeno êxito na incansável luita das mulheres e as mobilizações sociais, desde que fora presentada em dezembro do 2013.
Aquela noite dormi fatal!. Uma velha casa de pedra aparecia, semelhava gigante, com inumeráveis escaleiras que se perdem entre umas nuvens grises de incerteza. A través da janela, na branca parede, como saído dum filme de medo, vejo pendurado duma cruz um homem ensanguentado, com a olhada estrábica.
Nestes dias um sente que um povo é só um anaco de terra que aparece num testamento. Que é parte da propriedade dos terrões duma família de linhagem, nascida para o poder. Na outra banda estamos nós, o povo. Realmente a impotência é uma dura lousa que pretende aniquilar o nosso poder de decisão. Saímos à rua, berramos, luitamos contra a imposição duma monarquia, instaurada no seu momento por uma ditadura, que nos submergiu num longo período de escuridade e carência de liberdade. Porém as nossas razões não importam a um governo totalitário, que trabalha só pelos seus interesses.
A nossa face é a de todas elas. Acovilhamos na retina todas as discriminações, as fendas abertas que nos ancoram aos precipícios não superados. Intactas magoaduras, projetam-se nas imagens veladas que ainda nos representam. Impressas num lenço rilhado, descritivo, com um arrecendo acedo de bonecas e pinta lábios. O sorriso perfeito enquadra-se no cliché dum pretendido preceito de diferenças.
Deliberadamente estannos arrastrando á indixencia. A ser individuos de segunda clase, servos dun amo: O capitalismo.
Quiçá haja que tomar nota e pôr-se à cola, coa posição exata, no lugar adequado, para que che deem palmadinhas no ombreiro e assim conseguir aparecer de soslaio, ser visível...
